ESCALERAS INVERTIDAS

por: Newton

   Hay algo extraño en el ambiente… es la soledad, y sentir que nada viene del exterior es bueno porque así recuperaba mis insomnios. Dormir y soñar son parte total en el mundo del saber. Estados específicos bifurcados ó engañados del ser natural….

No hay para escapar, solo tristeza y engaños, niños llorones que no quieren fama ni phicodelic, solo vivir entre música y escaleras; bajas y subes como humano que controla la altitud de  los caracteres infames, mentes estúpidas llenas de burbujas. Absurdo y repetitivo, emborracharse de ideas que no coordinas es tan difícil como hacerlas parecer coherentes, de amores lujuriosos, de pasiones asquerosas, nido de escarabajos a gran velocidad que buscan el aire a través de  su velocidad en el desierto. Las situaciones, ¿identificación de la realidad pasada sin programar?. El humor tiende a cambiar sin ver el rostro. Igualito a los que ves en el cine. Pura imitancia…

   Lujuria, placer extremo símbolo de la comodidad y la falta de patrones extraños a nuestra manera de probar. Ácidos que se dividen en sitios de interés, dinero y ocio en la pantalla de un ordenador…

   Esta es mi oficina y en cualquier momento me mudo de ella, infelicidad por no cubrir expectativas, felicidad por viajar. Dime algo extraño en el mundo de lo irreal, extraños que no comprenden el sentido de la hermandad. Total y absoluta entrega de los sentidos en la no-linealidad. ¿ Dónde se encuentran los seres vacuos de la atemporalidad?, ¿Acaso el destino se bifurca en días ó en ramas del saber? Locura aparente en noches calurosas de ambientes controlados, subrayados en la importancia mas allá de los tiempos innombrables. El sueño, remedio de mundos mundanos…

   Mundos que no se completan sino al compás de notas alternas, mundo de perillas y números incomprensibles, status del saber y formas programadas. La afición a hechos no comprobados excita el consciente motivando el inequívoco de los seres avanzados.

   Derrame hacia la salida… imposible de lograr para mentes simples, complejidad sin vanidad, seres en mundos de distinta variedad atados a los símbolos donde la mano de los que se ocultan no revelan: sugieren, y son escasas las copas que resuenan  en pequeños libros de ilustración tecnológica. Romper el lugar de origen es arriesgarse en el proceso de conexión sin sacrificar el origen del mundo sino su manera de criticar, critica del tipo absoluto, de la divertida moda, cada día, cada instante, plan-pedazo lanzado sobre el sueño…

   Sueño eterno contra realidad de cartón, solo los materiales nobles resisten la dura prueba de la fatalidad, ¿ Quieres tu alma vender al universo?  La compra es una transacción sencilla, complicado es la pastilla, el papel, la superficie. Entrar en contacto verdadero con realidades de excesiva complejidad es un conocimiento adquirido a través de la lógica circunstancial en procesos abandonados: el mundo escalera, el mundo donde escribes de lo fácil que es transitarlas…

   De la espacialidad, del modo como se apoyan, de cómo se bifurcan en sitios de aparente ingenuidad pero con pasiones ocultas. Cuotas de interioridad, trabajo fuera del lugar, momentos llenos y vacíos, rostros parecidos a la desilusión. Justo final para las situaciones de cobardía e inferioridad, ¿ hay alguien que ayude a los que se limitan?, libertad y paciencia, viaje impredecible en estas circunstancias donde el reír es parte de esa realidad soñada en estado inconsciente. Más basura de la cual imaginar, la fuente-frente del cráneo que se cae en las cenizas del cilindro en espiral.

   Depresión del sexo, imágenes que deseas recordar; charlar, hurgar y joder, actitudes suaves para explorar, romances de tiempo extendido.

 

 

 

Radiotelescopia al bar de la esquina

Newton sigue re-editando sus poemas rancios
Dibujo por:Enrique Flores

SÍGUEME

¿ Dónde estoy?

¿ Cuál es la razón para estar aquí?

Si soy yo, un hombre con figuras en la cara,
es algo que no sé hacer y lo hago
no puedo detenerme, pensar ya es demasiado
pienso, pienso, pienso…
y nada viene a mi aturdida mente
nada que me devuelva… la rapidez
otra vez me ataca y apuro los movimientos
¡si ¡ soy yo otra vez, Dios de lo contrario

Lo ambiguo se refleja en el espejo del W.C.

¿ Y que hago?

Rayas azucaradas, rayas de asfalto, ¿ quieres venir?
ahí viene la próxima canción…
y recuerdas cuando reías, corriendo en la calle descalza, desnuda…
no vendrás a verme y yo no podré estar ahí
quieres saltar y jugar con tus formas elementales
dulce guerrero espiralado

DIA PELIGROSO

¡ Mal día! Gaste dinero en una cama que no duro ½ hora
15000 créditos despilfarrados
He recibido una carta de despido y no sé a donde ir
9 años encadenado al sexo
y hoy por fin me he liberado
no mas arquitectura por 1 año
no mas sexo prepagado
solo libros y mas libros que escribir…
Fueron y son 3192 días peligrosos
compro un libro
precio: 1695 créditos
¿ Es acaso esto una premonición?

COORDENADAS

Empiezo mi día con un año
repitiendo el mismo ritual
los minutos largos y relajantes
de un duro y terrible dolor
las plantas queman las articulaciones
y el miedo a lo obvio desaparece
ya conozco tu posición
y no voy a soltarte hasta destruirte

1400

Era eso, niña consentida
todo lo que tenia para ti
viajes de extenuante calor
y visiones
Alteración y confort
ahora no vives
sino me extrañas
Era como ver la marea subir
encontrar los brazos cruzados
en un gesto de fraternidad…
Todo eso termino
fin de la música y el baile
vive y recuerda
es todo lo que te queda
porque alguno de nosotros
debía decir adiós…

¿ QUE HAY EN TU CABEZA?

Siempre me pregunto:
¿qué hay en tu cabeza?
acaso un maní, un plátano frito ó una fresa
etiquetas de cuaderno, humo ó pliegos de papel cebolla arrugada
quizás una cuerda que al rasgar produce alguna nota disonante
una pantalla de vídeo distorsionada.
Investigo, observo y tu cabeza es un pozo con fondo lleno de lodo,
¿cubeta de hielo?, ¿bikini plateado?
cauchos, chocolate ó aceite quemado
disco chino, patinetas y sacos de escombros
lupa al revés miras tus sueños
sueños incoherentes llenos de ilusiones no realizadas y asociativas…
Estoy convencido que no hay nada en tu cabeza, todo te lo inventas…

COMEFLOR

¿A que saben las flores por la mañana?
después de venderle tu alma al diablo por una carita feliz
tus colores son profusos y falsos como tu percepción
¡Hola ficticio!
Espero que la mueca en tu cara sea eso
y no una sonrisa, aunque sonreír no esta mal…
Algún día el veneno de la flor correrá por tus venas
y quizás ese día sonrías de verdad…

VIEJO AMIGO

¡Hasta pronto! Viejo amigo
el camino espera por todos
y ya no hay tiempo de retroceder
se fueron los aviones
y los lugares.
La esfera se abrió en un punto
y esta dejando filtrar nuevos ojos
escogimos caminos separados solo por divertirnos
y eso nos hizo compañeros,
no es tiempo de llorar y gemir
disfruta lo que obtuviste
y duerme mas seguido.
Quizás en tus sueños este la clave…

EL CANCERBERO DEL FRIO

Paso noches frías de animal
de criaturas hermosas que no alcanzo a tocar
de seres puros que deseo
la bestialidad, la eliminación de la razón
la razón…
¡Ahí va el liquido!
La presión de ARES
La poesía de RIUD
La lírica de BORE
¿por qué volver atrás?
son historias simples
se olvidan los ceniceros… mudos y llenos
¿qué lenguaje utilizaras para agradarlos?
Es la vida del que se viste para ser escritor
ebrio de situaciones
emparedado de soledad

PANTALLA NARANJA

Por: Newton
Alegre, ligera, fresca, natural; espontaneidad de labios gruesos, hidratados, hermosos y sensuales.
Mirada nistagmatica, cabello múltiple, cuerpo delgado, busto provocativo, buen culo.
Bailarina. Musical, sentimental, amorosa, desenfadada. Risas…
Un rollo fácil, existencia de un día.
centro de inspiración.
Lejos la extraño pero escribo mucho y cerca no soporto las ansias de tocar sus labios y pechos rociados de naranja…
Afortunado quien logre cruzarse contigo en esta realidad que escribo.
Solo en sueños puedo verte dormir…

DULCE VINO

Por: Newton
Llévame a través de bodegas, estantes, cajas, luces, pantalones, sacos, discos, lentes, perfumes, brújulas de colores; Correspondencia, caballo, trajes, vidrios, papel, bolsas, fotos, cigarrillos, mapas, semáforos, oscuridad, calor, amplificadores, espías, montañas, caras de amargura y violencia; Música, casas grises, círculos, coches, sillas giratorias, ¿ té, café ó agua? ; Cepillos dentales, patinetas, ruedas, olas, teléfonos, lámparas, computadoras, libros, sueños, palabras, idiomas, satélites, sillones, fama, dinero, chicas, gotas, rayos, ráfagas, risas, botellas, cámaras, videos, viajes…

Triangulo acrobatico

texto: Newton

Alguna vez fueron X en una sucesión de líneas absurdas, con nombres y direcciones no menos emocionantes. Números y trazos que se malgastan en un proceso de metodicidad tecnológica. ¿Hora de comer ó prefieres anotar cuando lo piensas hacer?, realimentación… tu pierdes algo, yo gano algo, yo pierdo algo y tu ganas poco, ¿y que es ese algo?
Joyas prestigiosas de gran lujo y oscuro poder. Expresiones sexuales y símbolos de figuras andróginas que se miran en un gran concierto de actitudes paranormales, paralizados de ruedas y apoyos, oscura mortalidad bajo la cual se me obliga a tratar. Obligación ineludible, responsabilidad retórica y ética. Despreciable obligación, obligaciones que no se cumplen, todo eso es música rota y desconectada de mí.
Bajo y bajo más. El fondo pantanoso se pone espeso como la espuma sintética de tu cabello, ese cabello que me permití acceder como pliegues en la planta de un hermoso pie. Es esa ranura que se agrieta, quebrándose en el lateral del Triángulo- HC, de aquello sutil, patán tal vez…
Atmósfera reclinable de amplios salones, configuración en grados de bajo perfil y sucios botones, disponemos solo de 30 seg. para nivelar los ensamblajes y trasladar esa imagen en figura vista y asimilada.
Reestructuración, adaptación, espesa nube negra que se acerca con sus millones de relámpagos, descarga tu poder en mi cerebro lleno de intolerancia. Ya no importa como se ve la calle, cualquier calle, porque el verdadero placer esta en bajar los escalones que llevan al sótano.
Y créeme, no son muchos…

MI RESIDENCIA SUBTERRÁNEA

por: NEWTON

Solía caminar sin sentido a casa de mi amiga, atravesando la ciudad a través de un subterráneo que me producía una ligera impaciencia. Corren luces, destellos metálicos aparecían sobre imágenes de cerebros vírgenes, configurando en mi retina una supuesta oscuridad donde los rayos son el combustible ecológico. Subir, bajar, siempre eran grandes extensiones de papel lumínico; el camino hacia aquella residencia era algo especialmente repetitivo. Orden de pensamiento, degradación visual y sentido de la lógica estructural, música en aquel extraño altavoz.
El plano se subordina a la línea, la imagen es mas delgada y el fondo es solo estorbo; ladrón de números eres un extraño tratando de transmutar: alargamiento, espectralidad gigante, sensación de atravesar puertas de electrum.
El mercurio del dragón, espacio divertido como decálogo; roto y fragmentado como montañas nubelicas, apariencias tubulares de inspiraciones sagradas.
Divina inteligencia que prometes un puente entre lo visible y lo mágico, me has hecho encontrar pequeños refugios elásticos de formas cónicas.
Expresiones de miedo y grupos con sensores monolíticos, son esas líneas despreciadas por la imaginación.
Mi amiga no esta…
Tendré que volver.

Pasaje al olvido

Escrito por: Rafael Matthey

A veces tengo la ligera sospecha de sufrir amnesia ya que de vez en cuando no recuerdo las cosas que hice y, les confieso, hasta he llegado a dudar de mi real nombre y existencia.
Desconozco si la edad tenga algo que ver; pero debe haber alguna explicación lógica, que responda satisfactoriamente a esta suspensión temporal de la memoria.
Me sorprende mucho cuando la gente que creo conocer, me dice: -¡Qué obra de arte exhibiste el otro día!-, cuando ni soy capaz de pintar un dibujo infantil, ya saben, esos de la casita con la familia feliz saludando.

Mi sorpresa fue aún mayor cuando halle debajo de la mesa una extraño escrito que citaba textualmente:

“Me encontraba en una habitación – supuse que sería un refugio-. No recuerdo cuanta gente se encontraba dentro, sólo evoco dos extrañas figuras humanas, que por la destreza superior con la que asumían el mando, les llamé líderes.
Un hombre, de apariencia lúgubre y enfermiza: alto, cabello medio largo, una extraña piel blanca, ojos vidriosos y amarillentos… lo más cercano a lo que llaman “miseria humana”. Y una mujer, que por el contrario, me resultaba menos desagradable; de cabello negro, largo y ondulado, su piel blanca, y de un “humor” muy raro. Ambos vestían de negro y atuendo distintivo.
Mi instinto prudencial me impidió preguntarles dónde y por qué me encontraba en aquel lugar, sólo recordaba que horas o minutos mas tarde, permanecía en mi dormitorio dispuesto a tomar un breve y descanso.
De repente, el hombre de mirada vidriosa comenzó a dar órdenes; sin saber por qué, me veía incluido en semejante situación desagradable; peor aún, todos sabían mi nombre y parecían conocerme desde hace tiempo.
Hablaban de cierto signo perdido hace millones de años, incluso antes que el hombre habitara la Tierra.
No prestaba mucho cuidado y, menos aún, me interesaba. ¿Para qué podría servir un signo tan antiguo? ,total, estaba perdido. Lo que sí me inquietaba era cierto objeto en el bolsillo derecho de mi pantalón y, tan evidente fue mi preocupación, que todos empezaron a sospechar de mí; pensarían que yo sabría algo de su perdido signo.¿Cómo podría ser? Ni siquiera entendía el motivo de mi presencia..
Empecé a sospechar que todos estaban locos. Sin embargo, lo que presencié minutos después, me hizo dudar. Espero ser más descriptivo en este pasaje que, a duras penas, recuerdo oníricamente
El aspecto de la habitación era húmedo, lo que me llevo a mi primera conclusión: estabamos cerca del apreciado líquido H2O. El ruido grave y ensordecedor (parecido a los que producen ciertos autobuses y camiones en mal estado) y ciertos temblores de las paredes, piso y techo me condujeron a mi segunda conclusión –quizás no tan profunda como la primera-: estábamos bajo el mar.
Una de las puertas se encontraba abierta y lo que se veía detrás de ella, era una corriente malévola que abarcaba todo la entrada y que a su vez desafiaba las leyes de la física –en particular la de que todo líquido ocupa el volumen del espacio necesario donde se encuentra.
No encontré una respuesta definida a ese fenómeno, supuse que existía una barrera invisible que separara la habitación del mar, pero la idea de pensar en semejante insensatez me produjo deficiencia mental, que no dejaba de impresionarme. Poco después el espectáculo llegó a su clímax.
El hombre, con mirada intensa, se acercó a la puerta y, levantando la mano derecha, logró sellar la entrada con una extraña sustancia viscosa y de morfología marina, que salió aparentemente de la nada, y lo último que se logró ver detrás de la puerta fue, a grandes rasgos cadáveres, quienes en vida no corrieron con mi misma suerte de estar al otro lado.
Me dormí en una esquina entre escombros húmedos y de olores putrefactos, no recuerdo haber soñado con algo específico, solo sé que al cabo de un rato desperté.
Ya no me encontraba en el refugio y menos aún bajo el mar. Estaba en un lugar cálido cuyas paredes, piso y techo eran alcolchonados y, pude ver a través de la ventana enrejada un enorme letrero que decía: Reclusorio psiquiátrico.
Sin saber por qué, sentí alivio. A diferencia de otros que experimentan el don de la inconsciencia en situaciones de peligro, me concedieron la mejor de todas la locura. Por supuesto, mis amigos siguen buscando su símbolo extraviado –siguen dudando de mí-.
No me puedo quejar. Aquí soy feliz. Tengo comida y, en ocasiones, me visita mi familia, aunque no por mucho tiempo. Entiendo que deben trabajar, de otra forma no podrían pagar mi estadía en este “hotel de lujo”. Y mientras yo, me encargo de hacer creer a los doctores que estoy loco.
La locura es mi mejor pretexto para evadir la verdad y, la mía, mi verdad, es demasiado aterradora. A veces, en mis sueños, la mujer me dice que todo es verdad. No quisiera -o no debo- decirles como hace para convencerme, pero lo logra. Y …¡como desearía estar loco de verdad! Pero… no puedo. En el bolsillo derecho de mi pantalón se halla el signo que, aún ignoro el motivo, ellos tanto buscan…”

Ese fue el escrito que encontré, sin ninguna explicación, debajo de la mesa.
Mi amada esposa me dice que en los últimos días del mes sufrí de extrañas pesadillas y que aquel escrito era un cuento que se suponía llevaba días de trasnocho escribiéndolo en la biblioteca y que tenía que ver con sueños, locura o algo por el estilo –para ella, siempre extrañas pesadillas producto de mi mente oscura y malsana.
Simplemente, lo olvidé. A veces tengo la extraña sensación de ser observado y lo único que viene y reaparece en mi mente es esa mirada fría e insípida de color amarillo enfermo, que me hace recordar tanto a mi difunto padre. ¿Acaso sería mi prudencial instinto que me ayuda a no recordar?
Y por fin supe lo que se hallaba en mi bolsillo. No era más que una cápsula de Fenobarbital: barbitúrico que los doctores clasifican como medicamento antidepresivo para concebir el sueño; yo prefiero llamarlo remedio para la consciencia y el recuerdo. Por supuesto, me la llevé a mi gran puta boca y dormí como siempre quise: sin recuerdos, sin sueños; un simple y exquisito vacío, lo más cercano a una muerte cerebral y no se para que ya dije que sufro pérdida de la memoria y que nunca me acuerdo de nada.

EL BAUL

Por: Newton

 

Pequeño contendor esquinas de cartón donde guardo cosas tontas y llenas de tantos símbolos ¿Recuerdos?, ¿Dudas?, son recursos para poder admirar un paisaje o un bello rostro, la conciencia quedó tan lejos en un campo de sandias, como por arte natural espejos de gran reflexión dieron el toque mortal a esa parte del baúl que nunca se toco. Al mirar a fondo observe visiones no recordables en estados vigilados, sin sentimientos, mirando el ir y venir del viento sureño, el calor de las avispas con alas plegables y agujeros de radio, voces incomprensibles de risas estúpidas sobre canciones bestioides, Que puedo ¿escuchar? Una voz, dos… saltos de ranas con melotrones gastados de tanta analogía, cuero y aventuras rocosas. Verdes de verano, trenes que se desplazan sin tocar los rieles, rieles de platino, metal-platino de enormes rayas que transito sin vergüenza, esa imagen saliendo de un pequeño cristal cortado con precisión, fugaz y real. Ojos que salen y atraviesan los sueños, embisten el límite y se precipita hacia el más allá-fondo, regenerado, transformado. ¿Que tipo de cerradura será? , ¿Que tipo de llave usare?, que difícil es complacer a todos, y no deberías molestarte, ni complacerlos, es repetir un esquema llamado infinito donde la felicidad no la consigues en un disco de pasta maleable. Clásico-fortuito es la inteligencia que recorre caminos de manera melódica, de grandes espacios donde el sudor se traspone en grandes gotas que caen de árboles 500 pies largos, zumban los rayos de luz electroquímica con espantos de manchiazul y mordidas internas que me hacen recordar lo masticable como forma de distracción. Fotos de varias medidas anuncian la parte mas larga el vestido, del cabello expresado con risas contenidas en tambores de anunciación, sin confiar en la punta-suerte de la tecnología-fortuita. Grupos de personas reunidos entorno a una pequeña luz relampagueante, rizos de mucho tiempo en la mente, vela, copas, sillas, parques, playa, sol y tantos discos de revoluciones infinitas rompiendo una linterna que alumbra el salón mientras un piano teclea en la cara de un sitio insólito . En la ascensión de una nave llena de hebras blancas, suave e inconsistente que se convierte en un borde entre el viaje y el vuelo.
Ese vino que derramamos siempre se convierte en un símbolo de la clase mas selecta y especial pero… ¿Cuanto tardo en fundirse con nuestro suelo? Son tiempos de conquista y de dormir bajo el invernadero a veces de cristal, otras de madera… fondo mercurial sentado en el umbral divino.
El círculo se ha abierto otra vez a lo que por experiencia no hemos vivido, consecución de las mitologías no-existentes, hombres fortuitos de encuentros programados por la cotidianidad en violines de historia desenmascarada; gran entidad latente descubre los secretos de lo mundano, apasionen mi mente y destrúyanla: ¿que me espera al final del atardecer?, custodio de Morfeo, los sueños se transforman en hilos, en voces lejanas, te adaptas y mueres. Muerte lenta y fugaz cuando hay rostros hermosos que viven ajenos a tu pensar. Rostros de hoyuelos y mejillas rosadas de sol declinante. ¿Que hay en el camino que no deja de guiarte? Palabras de ultimo minuto, palabras de la rapidez de los hechos, ¿que hay para soñar? , una filmadora es una película que se describe a si misma. Deseoso de saber que hay en esa realidad lejana, ¿cuanto vale saber donde estas?, la esperanza es el consuelo, el dolor; historias de hombre que delira, mezclas de ensueño con hiperactividad, desvaríos de un loco de azules amaneceres y carros fulgurantes de ensoñación… cierre, no hay llamadas, ni suplicas…
Luces titilantes y horror, canciones nefastas que inundan tus sueños, escribir en algunos lugares están fácil como morir, ilusiones de un hombre que ya no cree en el ser. ¿Que puede quedar ya en el mundo?, lo que conozco y lo que ofrezco, lugares variopintos que iluminan la estupidez… pausa de frió y caminar, lugares que se bifurcan en CEROS. ¿Que pensar? ante la avalancha de morder en cada sitio que piensas… dime música absurda; negarlo es negar la existencia, pensar en ti es pensar en la eternidad, sobreponerse a lo normal es simplemente esperar. ¿Quien vive esto? de la similitud de las partes, de las alas, desaparece, abandona el papel y lustro, ¿seguir escribiendo o marearse en el sublime sopor que se nos da?, como Ángeles. Amanecer y amar, anochecer y maldecir; buscando la libertad añorada en la juventud de seres-vidrio rociados en dulces ensueños de locura, simple rojo de la mentira. ¿Sueños de un iluso soñador?, proveedor de facultades, ¿hasta que limites podrás llegar?, lugares tangibles, lugares apropiados y ¿que?, lugares fuera de lugar…
No tengo visiones para describir el horror…
Este es el final de un momento…
Momento asqueroso y final…
No tengo mas deseos de escribir…
Es abominable…
Es irreal…

Volatil

por: Newton

Hace mucho tiempo asistí a una alegre fiesta en donde vi recibir a muchos niños abundantes y generosos regalos, en ese momento vino a mi mente una serie de imágenes, que poco más rápido, se convirtieron en una espumosa bruma en el centro de mi cráneo y pude ver mis manos clamando por un regalo, pero este no era el mismo que aquellos niños recibían; el mío era una caja grande forrada ordinariamente en papel barato con un lazo de los cuales se consiguen en cualquier tienda por un precio despreciable y en proporciones para ese momento absurdas… pero era una caja grande y vistosa.
En ese instante, un tanto irreal en el presente, el contenido de ese papel/lazo era una caja con un juego de construcción de marca registrada. Este juego en un principio consistió en un castillo medieval: muros, torres, soldados y armaduras se alzaban entre las manos; primero febriles y temblorosas por la emoción, luego, hábiles y creativas ante la razón. Esta primera experiencia constructiva degenero luego en una pasión que dio paso a estaciones de bomberos, centrales policíacas, refinerías flotantes, hasta llegar a estaciones espaciales y satélites.
En el intermedio de ese salto, los carros, motos, aviones, helicópteros, submarinos y naves de invención propia colmaron ese universo irreal y tangible de una ciudad donde el construir era tan fácil como destruir y volver a crear.
Pasado el tiempo, esta pasión se convirtió en algo lejano y cotidiano; variaron los intereses particulares, intereses propios de un mundo que se transforma en la realidad. Esto dejo un largo y sustancioso vacío en mi, y en mis ya no tan poderosas manos. En el transcurso pasaría una eternidad…
Mas recientemente, tuve la oportunidad de asistir a una gran feria en donde luces y colorido mostraban lo mas avanzado y moderno en juguetes y entretenimiento, entre lleno de expectación y lo que vi no me defraudo ni un segundo, todo lo contrario, me abalancé sobre aquel juguete que ya creía no era el mismo y pude apreciar una extraordinaria evolución; no son tan primitivos, no-solo en apariencia sino también en forma y función conjugándose en una exquisita complejidad.
Por supuesto, no dejan de haber castillos y piratas que coexisten con estaciones orbitales, estaciones de trenes magnéticos, bases acuáticas de exploración sub-acuática, ciudades en plataformas flotantes, espacio-puertos y hasta construcciones que permiten el desarrollo propio de mecanismos legítimos en complejidad tecnológica: diseños de aparatos cibernéticos accionados por voz, movimiento ocular, sonidos de todo tipo y en unos casos por combustibles alternativos de fluidos, luz y ondas.
En este espectro fascinante donde la ficción supera la realidad, a veces siento tristeza al corroborar que la realidad limita la imaginación más desafiante. Sin embargo, la realidad plantea problemas que difícilmente se presentan en los juegos de construcción, dando una visión más cruel y caótica del “quehacer” a la hora de diseñar en todos sus aspectos.
Este diseño-enigma es el centro y desencuentro de un futuro no planeado en la tierra sino en sitios o lugares donde el individuo consideró que no podía haberla. El espacio se abre a esta propuesta y juega a la realización de esas sencillas construcciones frágiles obligando a la experimentación con los materiales existentes a través de una alta tecnología en condiciones externas al problema de la gravedad y dando un paso definitivo hacia arquitecturas mas flexibles, regenerables y hasta cierto punto deliberadamente débiles.
El diseño-enigma, conceptualmente, cobrara nuevas fuerzas (estructural / física) y compartirá o asumirá nuevas estrategias de realización; puesta en escena (marcha), creación de espacios y nuevas estructuras de sucesos (experiencias más perceptivas, supra-actitud, holo-pensamiento). Esto, invariablemente, tendrá como consecuencia un cambio en la forma externa o física del individuo (mutaciones, ciber-implantes, reestructuraciones (clonación) y la manera de enfrentar “el problema de anticipar”, hacia una sociedad más individual pero menos hipócrita…
Quizás haya un exceso de planteamientos pero el hecho mas que conceptual es irreversible en la ya paradójica sociedad decadente actual.
Yo… jugare a la realización de esas ciudades con estructuras plegables y dimensión fractal, estructuras sociales (comunitarias) que se contraen buscando el máximo rendimiento, creando atractores generadores de complejidad y caos aparente, esas sociedades de los antiguos juegos de construcción permitirán observar la dinámica de los elementos exo-urbanos transmitiendo cierta dosis de locura exponencial en donde la observación afinara la percepción o sensación de estar un lugar sobre-especifico, sometido a grandes tensiones que impulsaran estructuras psíquicas de predicción e iluminación, floreciendo las “tecnologías surrealistas” donde los materiales flotaran invirtiendo sus valores, tensores lumínicos mantendrán la comunicación y estabilidad de esas esporas anguladas; será comunicación molecular en esos espacios donde soy el principal creador, realizador e impulsor de esos mundos que hace mucho pugnan por salir de los libros, mentes y con gran frecuencia de los sueños, grupo de individuos que acertaron al influir sobre mí y sobre ellos mismos.

DIOS es tecnología…

¿No hay limites?

por: Newton

ALL sostenía un contenedor, mientras escudriñaba el pequeño piso de 2 pisos de su esquizofrenia. Había mucha gente y él meditaba entre esas 35 personas, el fin desastroso en que se había envuelto, encendió un cilindro y aspiro hasta que sus mejillas se hundieron en su cara llena de implantes, la escena le pareció familiar pero no dejo de pensar en la Forma; recibir un buen colocon fuera de este sitio.

La modestia no era su fuerte y la sangre empezaba a fluir en las ventosas de su nariz: mitad Electrum, mitad carne…

-¿Que haces? – bromeo OPS

OPS era muy leal a sus gestos, no pude evitar reír a medio camino y retener un poco del cilindro. . .

-Solo pensaba en Los Absolutos

-Solo piensas en basura

Mis manos buscaron la vía más rápida de apurar el contenedor, uno largo y profundo.

-Tu preguntaste, yo solo percibo el ambiente y lo reflejo en su Forma, en palabras mas apropiadas: si limitas los espacios a formas con códigos variables puedes estar en problemas de percepción, en tu caso por ejemplo

El sarcasmo era parte del juego secreto de llaves maestras en las cuales tenia, el menospreciado deber, de salir de una situación.

Ella lo miro con esos labios que parecían oír las cosas, hizo un mohín con toda su cara y sus pupilas se estrecharon. Beso sus labios y empezó a notar esas canciones aparatosas, eso acuchillaba a la gente que bailaba al compás. . .

Se acerco un primitivo alto, yo no sabía quien era y OPS se encargo de las formalidades, solo alcance a mascullar palabras in entendibles, mi cabeza estaba en las futuras redes y supuse que sus palabras crecían de atractivo.

Mire la situación con aire de escondida seriedad y solté una risa silenciosa. . .

Su risa era aprehensible, más tridimensional. . .

De pronto un perfume extraño quito toda la gama de imágenes – sonidos del ambiente y me traslado a su cabeza apoyada sobre mi, en el sillón de los sueños absolutos > recorrí cada parte de su cabello y su rostro…, al no encontrar referentes, un cerebro en blanco inundo el espacio de gente hablando y decidí marchar hacia lo gris, tome un contenedor y respire el aire cargado de vació no – ALL. . .

ALL asomo su cabeza en la terraza y pude ver la sucia ciudad en un caos de luces titilantes al compás de la odiosa música del piso. Una ciudad caótica, del círculo a lo alargado, encerrado en una mega estructura pensada sin sentido pero con una utilidad: hacer que ALL deseara estar en la calle. . .

Las formas tienden a retornar a la comodidad de la pureza en sus límites…